Variações sobre o mesmo tema

J.W. Waterhouse, "Eco e Narciso", 1903

Homens são todos imaturos, egoístas, ou as duas coisas.
Ou talvez não seja isso, e sim: tenho estado mais próxima das minhas amigas mulheres.
E esta é a fase das separações. E como gosto de ouvi-las, elas me contam. A ladainha é sempre a mesma: imaturos, egoístas, ou as duas coisas. Gosto de lembrá-las de que elas também faziam parte dos seus finados relacionamentos. Portanto, olhai para dentro de si, amigas queridas.
No feriado de 7 de setembro levei um tombo na escada do meu prédio. Estava sozinha, saindo de casa. O tombo não foi feio, mas foi assustador -- no sentido estrito: fiquei mesmo assustada. Eu caía, caía, não vinha o chão, eu não sabia que parte do meu corpo ia bater onde, com que força, com que dor. No final, nada de grave. Apoiei meio mal com o braço, meu ombro doeu, e fiquei com o coração aos pulos. (Como era de se esperar, me vi pensando nessas coisas, de como um dia sem mais nem menos você cai da escada que desce todo santo dia, bate a cabeça, e sua vida muda pra sempre, bla bla bla. Além do mais, como não tem porteiro, ninguém viu o tombo -- se tivesse sido grave eu ficaria ali sabe lá por quanto tempo.)
Mas enfim. Depois que o ombro passou uns três doendo e eu curei com o bom e velho chá de pouco-caso, começou a doer o dedo do pé. Mais e mais doendo. E incomodando para andar. Comecei a meio que mancar. Então fui à clínica ortopédica, "bater uma chapa". Chapei, e não é nada no osso, só uma inflamação. (O doutor me passou um antiinflamatório porque achou que eu era daquelas pessoas que não admitem sair do médico sem uma receita de remédio. Mas é claro que nem comprei.) Recomendou que eu use tênis, nada de salto etc. Na volta pra casa, já umas 8 da noite, no meio da rua encontrei T., amiga querida que mora bem pertinho, na rua ao lado.
Chope urgente. (Esses assim inesperados são os melhores.)
E pra minha surpresa, T. se separou, e eu nem sabia. E como todo mundo (segundo ela me disse), eu também fiz "oooh". Porque eles eram o casal conto-de-fadas. (Eram vizinhos, se conheceram um batendo na porta do outro para pedir açúcar. Você acredita? Nem eu. Mas foi assim mesmo.) Mas depois de um certo tempo aconteceram coisas, coisas da categoria das que precisam ser discutidas, mas ele nem, nem. E como não queria tocar no assunto, agia como se estivesse tudo bem. Mais ou menos forçando para que as coisas permanecessem não-ditas, e desta forma se resolvessem sozinhas, magicamente. Uma maneira estranha de se relacionar. Mas o pior é que ele não é o único. E tampouco isso é exclusivo dos homens. O medo, o medo. E sempre o eu, o eu, ego, ego ego. Sempre variações dessa mesma história.